21 Mayo 2015
Qué pobreza esta España desmedida,
enfrentada a su par e inoportuna.
Enrocada, tozuda, descosida
cicatriz en la cara de su luna.
Siempre con el cuchillo entre los dientes.
Con su rara memoria a flor de hiel.
Empeñada en cobrar cuentas pendientes
facturadas con IVA y sin papel.
Qué tristeza esta España entretenida
en reflotar motivos para ahogarla.
De atornillar la mierda a cada herida
sin intención alguna de limpiarla.
Qué pereza esta extraña incomprendida,
al dictado de tantos salvadores,
que creen que en la paleta de la vida
no pintamos ni peces de colores.
Ésta España tan sorda y tan cainita
debería creer más en si misma
y dejarse de leches sin carisma
y explorar sus salidas infinitas.
Qué castaña de España con fronteras,
con complejo de ser menos que nada,
Trepadora, espinosa enredadera
contra un muro cosido a puñaladas.
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