Hay poesía en las cosas
normales y cotidianas.
En los pétalos de rosa,
en la luz de la mañana.
Hay poesía en los goles,
en los cantos de sirenas,
por supuesto en los amores
y más si cumples condenas.
En el cruce de los vientos,
en el monte del gemido,
en el noventa por ciento
de los pliegues del olvido.
Hay poesía en las sombras,
que encienden los arrabales,
en las rocas cuando nombran
las esquinas de los mares.
En la taberna del puerto,
en el toque y en el cante,
en un vuelo largo y suelto
del capote de un desplante.
En el polvo de la feria,
en la brisa de la orilla,
en esa apariencia seria
que tienen las maravillas.
Hay poesía en la risa,
en las arrugas del viejo,
en la luz que se desliza
y se cuela en los espejos.
En el alma de las losas,
en la piel de lo prohibido,
en la luz de "La Graciosa"
isla donde me he perdido.
Hay poesía en el aire
que ventila nuestra herida.
Tiritas para que escampe.
Paraguas de poesía.
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